Jour deux cent quatre. 204/365.

Trois cent vies de deuil. Une mer de sueur.

Le pays de nous me semble si loin maintenant.

J'ai pris mon bâton de pèlerin pour le retrouver.

Et mon courage aussi.

Je marche sur les genoux. Le labyrinthe de la cathédrale de Chartres. Tes cheveux rouge mercurochrome. La gaze collante qui se mêle à mes croûtes purulentes. Un souvenir de toi.

C'est une litanie, ton prénom que je ne veux plus prononcer. Je dis l'Amie, comme Nina Bouraoui. Je dis que je ne ressens plus rien. Je dis que je suis contente de ne plus t'aimer.

Trois cent vies de deuil dans tes ongles peints. Mille litres de la pomme de Lolita Lempicka.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire moqueur à mes oreilles.

Ton rire mon cœur à mes oreilles.

Ton rire, mon enlèvement.

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